ÚLTIMO DÍA DEL AÑO... VAMOS A CHOTEAR

Despedimos el 2009 con promesas incumplidas y sueños insatisfechos. Pero lo pasado no debe perturbarnos. Una nueva década comienza y nuevas expectaivas se avecinan. Como humanos, siempre aspiramos al mañana, al quizás, al ahora sí lo lograremos. Y es cierto, nos espera un año mejor, donde creceremos en todos los aspectos.

Y nada mejor para despedir el año que la risa. Que nunca nos falte, pase lo que pase.

FELIZ 2010. POR UNA DÉCADA DE CARCAJADAS.

Competencia de disciplina
Se lleva a cabo una competencia de disciplina entre los
ejércitos ruso, americano y cubano.
El sargento ruso llama a Iván Petrovich. Éste se cuadra y
el sargento le mete un pisotón de espanto. Petrovich ni se
inmuta.
El sargento americano llama a Peter Smith. Éste se cuadra
y el sargento le mete un culatazo en el pie. Smith ni se
inmuta.
El sargento cubano llama a Pedro Pérez. Éste se cuadra y
el sargento le atraviesa el zapato con la bayoneta. Pérez ni
se inmuta.
—¡Ño, ése sí que es guapo! —le dice un soldado a otro
—Qué guapo ni guapo… calza el seis y le dieron botas del
nueve y medio…

Igual en Miami que en Cuba
Fidel manda a un espía a Miami para averiguar por qué
todos los cubanos se quieren ir para allá. Al poco tiempo el
espía regresa a Cuba y le reporta a Fidel:
—Comandante, la vida en Miami es igualita que aquí.
—¿Cómo?
—Si no tienes dólares, te quedas sin comer.

La fuga del pollo y el huevo…
Un pollo y un huevo se escapan de la finca, pero con tan
mala suerte que fueron divisados en una calle de La
Habana por una horda de ciudadanos hambrientos.
Después de una tenaz persecución logran evadir a la
multitud, escondiéndose en una alcantarilla.
Al cabo de un rato ven pasar un bistec calle abajo.
—Oiga, Sr. Bistec, hay una horda de hambrientos por aquí,
venga para acá con nosotros, que aquí estará seguro.
—No se preocupen, —responde el bistec—, nadie tiene
tanta memoria como para recordarme.


¿Por qué Fidel no permite Internet en Cuba?
Porque los cubanos se escaparían navegando.

¿EXISTE SANTA?

Corría el año 1897 y una niña de ocho años, Virgina O´Hanlon, decidió escribirle una carta al periódico The Sun con una sencilla pregunta, la misma que miles de niños hicieron y siguen haciendo en todas partes:
"Querido editor — Tengo 8 años.
Algunos de mis amiguitos dicen que Santa Claus no existe.
Mi papá dice: ‘Si lo ves en The Sun, entonces es que existe’.
Por favor díganme la verdad. ¿Existe Santa Claus?"
Virginia O’Hanlon

La respuesta a la niña se convirtió en el más famoso editorial del periodismo norteamericano.A petición de los lectores se reproducía cada año, hasta el momento del cierre del periódico, en 1950.
Sin embargo, no fue hasta después del fallecimiento de Francis Pharcellus Church, en 1906, que se conoció que él era el autor de la respuesta a la carta de Virginia, transformada en una maravillosa composición literaria.

“… Virginia , tus amiguitos se equivocan. El escepticismo de una época escéptica les ha afectado. Sólo creen lo que ven. Piensan que todo lo que no sea comprensible por sus pequeñas mentes no puede ser. Todas las mentes, Virginia, tanto si son adultas como infantiles, son pequeñas. En este gran universo nuestro, el hombre, su intelecto, no es más que un insecto, una hormiga, si se compara con el mundo ilimitado que tiene ante sí, si se mide por una inteligencia capaz de captar toda la verdad y el conocimiento”.
Sí Virginia, Santa Claus existe. Es tan cierto como que existen el amor, la generosidad y la lealtad; y tu sabes que abundan y que le proporcionan a tu vida la mayor belleza y alegría. ¡Ay! ¡Qué triste sería el mundo si no existiera Santa Claus! Sería tan deprimente como si no hubiera Virginias . Porque entonces no conoceríamos la fe de los niños, ni la poesía, ni la fantasía que hace tolerable esta existencia. No podríamos disfrutar, excepto de lo que pudiéramos sentir y ver. Se apagaría la luz eterna con la que la infancia ilumina el mundo”.
¡No creer en Santa Claus! ¡También podrías no creer en las hadas! Podrías hacer que tu papá contratara a hombres que, en Nochebuena, vigilaran todas las chimeneas para atrapar a Santa Claus; pero aunque no lo vieran descendiendo por una de ellas, ¿eso qué probaría? Nadie ve a Santa Claus, pero eso no quiere decir que Santa Claus no exista. Las cosas más reales del mundo son aquellas que ni los niños ni los adultos podemos ver. ¿Has visto alguna vez a un hada bailando en un prado? Por supuesto que no, pero eso no prueba su inexistencia. Nadie puede concebir o imaginar todas las maravillas del mundo que se mantienen ocultas o son invisibles”.
Puedes romper el sonajero del bebé y mirar lo que produce el sonido en su interior, pero hay un velo que cubre el mundo oculto que ni el más fuerte de los hombres, ni siquiera la unión de la fuerza de todos los hombres más fuertes que hayan existido, podría romper. Sólo la fe, la poesía, el amor, el romance, pueden abrir ese telón para ver e imaginar la belleza sobrenatural y la gloria que hay tras él. ¿Será real? ¡Ah!, Virginia , nada en este mundo puede ser mas real y más duradero.
¿Qué no existe Santa Claus? Gracias a Dios, existe y ¡existirá para siempre! De aquí a mil años, Virginia , ¡no! de aquí a diez veces diez mil años, él continuará alegrando el corazón de los niños.
The New York Sun
Septiembre 21, 1897

QUE LA PAZ REINE

Un saludo Navideño a todos los amigos lectores del blog; a los cercanos y los lejanos.

Estamos en fechas de fiestas, donde la familia se reúne y se trazan los planes del mañana. Donde sacamos cuenta de un año que termina y ciframos las esperanzas en un futuro cada vez más incierto. Pero muchos no se podrán ver en estos días y sólo con el corazón estaremos reunidos. Espero que la separación no se alargue más y seamos muy pronto UNA SOLA FAMILIA CUBANA.

Un voto por la Paz y la tolerancia. Hoy, más que nunca, debemos pedir por un país unido y sin guerras fraticidas.Nadie tiene derecho a separarnos ni a echarnos a luchar. Es parte del espíritu navideño que nos debe cobijar, hoy y siempre.

Un deseo, sólo uno, para mi sufrida tierra, al estilo de nuestros mambises:

VIVA CUBA LIBRE.

CONCURSO JUSTO VASCO

V CONCURSO DE RELATOS JUSTO VASCO
La asociación Novelpol convoca al premio de relato corto cuyas bases
son las que siguen:


1. La Asociación Cultural NOVELPOL (Amigos de la Literatura Policial)
convoca el V Concurso de Relatos Cortos “Justo Vasco”, en el que se
valorará la calidad literaria y originalidad de los trabajos.



2. Podrán participar todas las personas que lo deseen, sin distinción
de edad, sexo o nacionalidad.

3. Todos los trabajos, sin excepción, han de ser inéditos, no haber
sido premiados en ningún otro concurso, estar escritos en lengua
castellana y pertenecer al género negro, policial o criminal.

4. Cada autor podrá participar con un máximo de dos relatos.

5. Todos los trabajos han de estar mecanografiados con fuente de doce
puntos y en ningún caso podrán sobrepasar los 17.000 caracteres
incluidos los espacios.

6. Los relatos, que no podrán llevar firma ni señal alguna que
denuncie su procedencia, serán enviados a la dirección electrónica
novelpolrelatos2009@yahoo.es en un mensaje que llevará como asunto el
título del relato, adjuntándose en el correo un archivo en formato
word para Windows que contendrá el relato. Dicho archivo de word
llevará igualmente como nombre el título del relato. El participante
deberá enviar asimismo otro mensaje a la dirección electrónica
plicasnovelpol2009@yahoo.es, con el mismo asunto y adjuntando un
archivo en formato word que llevará como nombre el mismo título del
relato seguido de la palabra PLICA. Este archivo contendrá los datos
personales del autor: nombre y apellidos, DNI, dirección física
completa, teléfono y dirección de correo electrónico.

7. No será admitido a concurso ningún relato que no cumpla las
condiciones establecidas en estas Bases.

8. Se enviará e-mail de confirmación de recibo a todos los
participantes.

9. El plazo de recepción de los trabajos se cerrará el día 31 de Enero
de 2010. Cualquier relato recibido con posterioridad a esa fecha no
será tenido en cuenta.

10. La decisión del Jurado, que será inapelable, se hará pública antes
del 30 de Abril de 2010, y se comunicará a los participantes por los
medios que la organización considere adecuados.

11. De acuerdo con la decisión del Jurado, de entre todos los relatos
recibidos serán escogidos cinco finalistas, entre los que será elegido
el relato ganador, que recibirá un premio en metálico de 250 euros.

12. El premio podrá ser declarado desierto, pero en cualquier caso se
escogerán cinco finalistas. Si esto sucediera, cada finalista
recibiría la suma de 50 euros.

13. Todos los relatos recibidos estarán en propiedad de la Asociación
Cultural NOVELPOL desde el momento de su recepción hasta el fallo del
Jurado. Si cualquiera de los trabajos presentados apareciese publicado
o recibiese un premio o mención en otro concurso en ese plazo, quedará
automáticamente descalificado.

14. Los trabajos finalistas serán publicados por la Asociación
Cultural NOVELPOL, ya sea en formato digital o impreso. NOVELPOL se
reserva el derecho de publicación de otros relatos si así lo considera
oportuno.

15. La composición del Jurado se dará a conocer en el momento de
anunciar el ganador del concurso.

16. El Jurado podrá resolver aquellas situaciones no contempladas en
las presentes Bases, así como las dudas que se planteen sobre su
interpretación.

17. La participación en este concurso supone la aceptación de todos
los puntos de estas bases

LOS HÉROES SIGUEN MURIENDO

Tenía yo sólo ocho años cuando el golpe militar de Chile. ¿De qué se puede acordar una niña de ocho años, qué puede saber de lo que está pasando? Pero mis recuerdos de aquel septiembre de 1973 son nítidos, tan claros como los que guardo de octubre de 1967, cuando sólo tenía dos años y amanecí con la ciudad llena de fotos del Che. En aquella ocasión, le pregunté a mi mamá quién era y supe del guerrillero asesinado. Parece imposible, pero es cierto: ése es mi primer recuerdo. Después, serían los aviones bombardeando La Moneda, el último discurso de Allende escuchado en un radio, la pena infinita por los muertos.

Por esos días, Víctor Jara era presencia constante en la Televisión cubana. Quise saber de él y me dijeron que le habían cortado las manos. Poco después, supe de su muerte y la imagen de Jara sin manos persiguió mis sueños y mis angustias. Treinta y seis años después, Víctor Jara es trasladado a su morada definitiva, en un entierro multitudinario que nos recuerda que las dictaduras –sean de izquierda o de derecha- son el escarnio de la Humanidad. No hay razones para las muertes pasadas, como no las hay para las presentes. Un Jara sin manos es tan aberrante como un grupo de niños asesinados en el Remolcador 13 de Marzo hace ya 15 años. Los culpables nunca pagan sus deudas, mueren en sus camas, rodeados de familiares y hasta aplaudidos por muchos.

No podemos olvidar. No podemos permitir los nuevos asesinatos, llámense Brigadas de respuesta rápida, mítines de repudio o fusilamientos por el simple acto de intentar escapar. Víctor Jara es un símbolo de lo que no se debe repetir y deberíamos entender el mensaje porque todavía hay miles de presos, torturados y asesinados por sus ideas en el Mundo. Somos capaces de llorar a Jara pero no nos atrevemos a hablar de los otros, de los que todavía están vivos y perecen en cárceles inmundas en nombre de un inexistente ideal y de una falsa utopía.

Treinta y seis años después, una fría mañana de julio, me paré frente a La Moneda y sentí sobre mis hombros todo el horror del poder desatado. Pensé en la Isla prisionera. Lloré por Allende, que a pesar de todo, fue incapaz de lanzar a su pueblo a una guerra civil –como muchos querían; que, a pesar de todo, defendió y murió por sus ideas sin inmolar a su pueblo. Lloré por Jara, que atravesó mis sueños infantiles sin manos buscando a Amanda. Pero aquella mañana de julio todos mis pensamientos fueron hacia Cuba y su gente, los vivos que mueren día a día y los muertos que no tienen sepultura.

LA CIUDAD MÁS OSCURA DEL DESIERTO

Poso los pies en las calles del recuerdo. Porque en cada esquina derramé un ápice de vida y hoy sólo lloran edificios sin rostros. Los que fueron ya no están y los que están apenas son sombras. Pienso en la otra ciudad, la que cobija mis sueños desde hace doce años y una nube me alcanza y me cerca, dividida entre dos mundos tan diferentemente apocalípticos. No puedo ver a mi ciudad sin sentir rencor por sus captores, sin enjuiciarlos por las lágrimas de tantos. No puedo respirar mi otra ciudad sin que el dolor me alcance al pensar en la primigenia. Son dos ciudades en un universo hambriento de futuros inciertos. Pero en la ciudad más oscura del desierto gravita mi vida, mis anhelos y mis más profundos dolores. Habita, también, el deseo por el crecimiento. Un deseo que me corrompe los sueños y me quita el aliento.

Volveremos un día e iluminaremos a los muertos. O volveremos muertos y nos iluminará el recuerdo. No lo sé bien. En la ciudad más oscura del desierto nadie sabe nada. Todo se ignora. Todo es ahora. No hay resquicios para lo hipotético.

Pero es mi sangre y mi savia. La angustia por ellos, los seres de las sombras que desconocen el mundo. Por los que nacen sin culpas y se llenan de odios muy temprano. Por los que se niegan a odiar y son esculpidos en la ignominia. Por los amores truncos y las miradas que sucumben. Porque el mar es una barrera que nos aniquila. Porque la ciudad se hunde y muchos serán los muertos.

Y yo, náufraga de una utopía asesina, transformo mi agonía en palabras sin destino en un mundo sólo de recuerdos.